Capítulo 1980

Morgan abrió los ojos en la oscuridad. Se había quedado dormida sentada en el frío suelo de piedra, con la espalda apoyada en una losa de piedra desmoronada. El viento aullaba al atravesar las ruinas de la torre principal, y la pálida luz de la luna se colaba por los agujeros de su cúpula parcialmente derruida.

Respirando hondo, se apoyó en su espada y se puso en pie.

Su capa bermellón estaba hecha jirones y su armadura negra, rota y maltrecha. Desechando ambos Recuerdos para darles tiempo a repararse, Morgan sintió que un viento frío acariciaba suavemente su piel. Era una sensación agradable, sobre todo después de días de lucha frenética.

Su túnica negra se agitó ligeramente, revelando lo llena que estaba de lágrimas, la mayoría de ellas cubiertas de sangre.

Suspiró y escuchó los sonidos del castillo en ruinas, tratando de evaluar si había alguna amenaza inmediata.

No lo parecía. Sus compañeros la habrían avisado si el enemigo estaba lanzando otro ataque… o si había algo más. Tampoco habrían sido eliminados sin luchar, y no había ninguna posibilidad de que ella hubiera pasado por alto semejante perturbación.

Parecía que Mordret seguía lamiéndose las heridas tras el último asalto, igual que ellos.

«Bien…

Morgan se adentró en la luz de la luna y miró el alto estrado que se alzaba sobre la sala en ruinas.

No había trono ni altar. En su lugar, sólo había un yunque de hierro.

Había hermosas espadas esparcidas por el suelo, brillando a la fría luz de la luna. Antes había aquí una montaña de espadas, pero su padre se las había llevado a Godgrave para usarlas en la batalla contra la Reina Cuervo.

Morgan se quedó mirando las espadas abandonadas durante un rato, con una extraña mezcla de pesar y diversión brillando en sus llamativos ojos escarlata.

Antes admiraba mucho las espadas que había forjado su padre y nunca perdía la oportunidad de echarles un vistazo. Pero ahora las veía como lo que eran: creaciones defectuosas que habían sido desechadas por su exigente creador por no estar a la altura de sus duras expectativas.

Morgan lo sabía porque ella misma era una de esas creaciones.

…Gracias a los dioses.

A la gente parecía molestarle la idea, pero ella siempre había sabido que su padre la veía más como una hoja que había que forjar en un arma impecable que como un ser humano. Así veía a todo el mundo, en realidad, y la única diferencia entre ella y el resto era que ella había sido la más prometedora de las espadas.

Una hecha del acero más preciado, una en la que había albergado las mayores esperanzas, y que había forjado con sumo cuidado.

Morgan sabía que la gente siempre había malinterpretado a su padre. Para ellos, era muchas cosas: un gran guerrero, un hechicero genial, un gobernante sabio… un tirano temible.

Pero lo que realmente era, ante todo, era un artista. Un artista que resentía la profunda imperfección del mundo y se rebelaba contra ella, esforzándose por crear una cosa impecable con todo su corazón.

Una espada perfecta.

Morgan estaba destinada a convertirse en esa espada, por eso era la que mejor lo entendía, y le había parecido bien -incluso feliz- cargar con esa responsabilidad, a pesar de lo frío y duro que era su peso. Se había sentido orgullosa.

Todo había cambiado después de la Antártida, por supuesto.

Mirando las espadas dispersas, Morgan suspiró.

Allí había aprendido a equivocarse. Desde niña, Morgan siempre había hecho lo que le decían. Había seguido las indicaciones de su padre, soportando su duro entrenamiento y sacrificando la mayor parte de lo que otros niños tenían y de lo que la mayoría de la gente apreciaba. Siempre había destacado, nunca había fallado y había satisfecho todas sus exigencias.

Y aun así perdió.

Lo que inevitablemente la hizo pensar en la razón de su derrota, por supuesto.

Lo que Morgan comprendió como resultado… fue bastante perturbador.

Si ella había hecho todo lo que sus profesores le dijeron que hiciera sin problemas y sin quejarse, y aún así perdió, entonces la culpa no era suya.

La culpa era de sus profesores y de la forma en que intentaban moldearla…

En realidad, no sólo el Rey de Espadas se había decepcionado de su hija después de la Antártida.

Morgan también se había decepcionado de su padre.

«Menos mal que lo hice».

Mirando una hermosa espada desechada que yacía a sus pies, Morgan sonrió con nostalgia.

Probablemente se habría convertido en una espada de verdad si hubiera seguido ciegamente la voluntad de su padre. Sería una Transformación Trascendente bastante apropiada para una chica que había sido criada para ser una herramienta perfecta… una espada bonita y mortal para ser blandida por otra persona.

Sin embargo, Morgan realmente no quería ser una espada, ni quería ser empuñada por la mano de otro.

Eso le parecía un destino bastante patético.

Así que su Transformación Trascendente se había convertido en otra cosa.

Por supuesto, aún podía transformarse en espada, si lo deseaba.

Pero eso no era lo único en lo que podía convertirse.

Recogiendo la espada abandonada, Morgan la absorbió silenciosamente en su cuerpo y sonrió.

‘…Qué bien. Debería haberlo hecho mucho antes’.

Un instante después, su figura se onduló, convirtiéndose en un río de metal líquido. Fluyó por la sala iluminada por la luna, ahogándola. La violencia de su paso abrió grietas en el suelo de mármol e hizo que las losas de piedra se convirtieran en polvo.

Barriendo cada hoja abandonada que yacía desamparada bajo el estrado, Morgan subió los escalones y se tragó también el antiguo yunque.

Finalmente, el río de metal líquido volvió a unirse en una figura humana. Un instante después, recuperó el color y Morgan volvió a ser ella misma.

Mirando hacia arriba, observó los restos radiantes de su luna destrozada y suspiró.

«Hora de afrontar otro día».