Capítulo 623

Sunny miró fijamente el cuchillo de madera, con un dolor sofocante que aún irradiaba del lugar donde Solvane le había golpeado. La Trascendiente era tan rápida que ni siquiera había visto o percibido su golpe… aunque eso ya no importaba.

Mientras estudiaba la hoja familiar, diferentes piezas de conocimiento encajaron de repente, revelando una verdad escalofriante. Aturdido por la sombría revelación, Sunny se estremeció.

Por supuesto…

Por fin, el propósito del Coliseo Rojo tenía sentido para él. La crueldad de las Pruebas, la perversa fe de los celosos guerreros, su culto a la lucha, la batalla y la muerte… el cuento de una hoja de madera que concedía al campeón la oportunidad de ganar su libertad.

Cuando miró atrás, todo parecía tan obvio.

El extraño culto a la Guerra que había florecido sobre las ruinas del Reino de la Esperanza se basaba en el principio de la gloria. La gloria era tanto la más alta virtud como el más alto de los honores, y sólo podía ganarse prevaleciendo contra probabilidades abrumadoras, a través de la lucha mortal, que era la esencia de la vida, y de la guerra, en lo que a estos fanáticos se refería.

Así que esclavizaron a una horda de abominaciones y se lanzaron contra ella, luchando a muerte contra sus esclavos en la arena. En cada batalla, los débiles eran masacrados, y los fuertes conseguían vivir y luchar contra enemigos más poderosos al día siguiente. Todo bajo la mirada radiante de la multitud jubilosa.

Los que morían lo hacían en pos de la gloria, y los que vivían estaban cada vez más cerca de conseguirla… Ése era el ritual de sacrificio que los seguidores de la Guerra realizaban cada década, derramando sangre en nombre de su glorioso sueño.

…Sin embargo, había un problema con este demente arreglo. Un fallo flagrante que hacía que las Pruebas del Coliseo Rojo parecieran fútiles, huecas y sin sentido.

¿Cuál era el fin de todo esto?

¿Todos los participantes en la batalla estaban destinados a morir? ¿No habría vencedor? ¿Qué ocurría con la persona o criatura que quedaba en pie al final, sin enemigos contra los que luchar? ¿Dónde quedaba su gloria?

Ahora, mirando el cuchillo de madera que contenía la muerte de Solvane, ofrecido gratuitamente a ellos por la propia Trascendente inmortal, Sunny lo comprendió todo por fin.

Aquel último campeón recibiría, en efecto, una cuchilla de madera y la oportunidad de luchar por su libertad, tal y como Elyas había aprendido de los cuentos de hadas de la Ciudad de Marfil. Sólo tenían que vencer a un último enemigo…

Luchar contra la propia Solvane.

Todo este infierno febril -el Coliseo Rojo, la arena ensangrentada, el culto a la gloria asesina que ella había construido- existía con un único propósito. Encontrar, o más bien crear, un guerrero capaz de matar a su Santo.

El eterno Solvane… el invicto Solvane… quería morir. La locura de esta pesadilla nacía de los mil años de inmortalidad que la bella sacerdotisa había soportado, del deseo de liberarse de su eterno deber como guardiana de la Esperanza.

…Sin embargo, Solvane no sólo quería morir. Quería una muerte gloriosa, digna de una verdadera sierva de la Guerra. O mejor dicho, no podía permitirse rendirse. Rendirse sin luchar era un pecado contra su fe, su dios y su convicción.

Así que la bella Trascendente sólo podía permitirse morir si era derrotada. Ese era su objetivo…

Encontrar a alguien lo bastante valiente para matarla era la esperanza más ardiente de Solvane. Su deseo más profundo.

Sunny sintió una vaga sospecha y frunció el ceño. Estaba seguro de que tenía razón, de que su razonamiento y su perspicacia eran correctos… pero, al mismo tiempo, seguía habiendo algo fuera de lugar. Algo seguía sin tener sentido… pero no podía decir qué.

Y no había tiempo para pensar.

Solvane seguía ofreciéndoles el cuchillo de madera y la oportunidad de salvar sus vidas. Todo lo que tenían que hacer era cogerlo… y ganar.

Pero no se dejó engañar.

Su oferta podía parecer un regalo, pero no era más que una sentencia de muerte. Claro, el cuchillo contenía una muerte… la muerte de Solvane… y sería capaz de matarla de un solo golpe. En ese momento, Sunny estaba seguro de que había habido siete cuchillos una vez, cada uno destinado a matar a uno de los siete inmortales creados por el Señor de la Luz. Y éste, el cuchillo de madera, estaba destinado a matar a Solvane.

Sin embargo, cogerlo sólo iba a significar su perdición.

Cuchillo de madera o no, la bella sacerdotisa seguía siendo una Trascendental. Una sierva de la Guerra con mil años de experiencia en batalla, una antigua guerrera que había luchado y triunfado en demasiadas batallas para contarlas. Y a pesar de su deseo de ser derrotada, no iba a tirar este combate. Rendirse sin luchar con todas sus fuerzas iba contra la convicción de Solvane.

Luchar contra ella era un suicidio.

A su lado, las pupilas de Elyas se dilataron peligrosamente.

Al sentir un pequeño cambio en la postura de su compañera, Sunny se movió y lo miró.

¿Qué… qué está intentando hacer este idiota?

El joven apretó los dientes y se levantó lentamente. Su andrajosa túnica hacía tiempo que había perdido cualquier vestigio de su otrora color blanco puro, y ahora colgaba como harapos sobre su cuerpo demacrado y enjuto. A pesar de ello, el joven Despertado parecía lleno de resolución y determinación, y sus ojos brillaban con un propósito sombrío.

¿Qué estás haciendo? ¡No! ¡Idiota!

A pesar del dolor que sentía en la garganta, Sunny gruñó con fuerza, intentando advertir a Elyas de lo fatales que eran sus acciones. Pero su llamada cayó en saco roto.

¡Maldita sea! ¡Maldita sea! ¿Por qué, por qué no puedo hablar?

Por primera vez desde que había entrado en la Pesadilla, Sunny se sintió realmente desesperado por hablar. Pero no podía… el cuerpo de demonio le privaba de la capacidad de conversar con los humanos de forma significativa.

Presa del pánico, hizo ademán de levantarse, con la esperanza de agarrar al joven antes de que el tonto cometiera un error letal. Pero la presión que Solvane había ejercido sobre él había vuelto, paralizando el cuerpo de la criatura sombría de cuatro brazos. Gimió, incapaz de moverse de repente, y luchó incluso por mantener la cabeza erguida.